O Estilhaçar do Eu
Qual de nós é real? Hoje acordei sentindo a fatiga brutal de Álvaro de Campos, uma ressaca existencial que não pode ser curada com analgésicos. Fernando Pessoa não escreveu poesia, ele cometeu uma auto-mutilação psíquica. Criou outras pessoas porque a sua própria carne era apertada demais para tanta angústia acumulada no fundo de um baú em Lisboa.
A Estética do Desassossego
O Livro do Desassossego é o manual definitivo da inércia. Bernardo Soares não vive; ele vegeta liricamente num escritório mofado, olhando a rua como quem assiste a um incêndio e não tem vontade de buscar um balde de água. A genialidade estética de Pessoa reside em transformar a paralisia, a depressão e a rotina burguesa inútil em versos de ouro cravado.
"Multipliquei-me para me sentir, disse ele. Mas no fim, cada estilhaço refletia a mesma dor oca e vazia de quem nunca pertenceu a lugar nenhum."
O Veredito Existencial
Pessoa é perigoso. Entrar na sua obra é aceitar que a nossa identidade é uma fraude inventada. Ele fragmentou a língua portuguesa numa constelação de génios loucos, todos mortos por dentro, todos perfeitamente imortais.
